Cinco poemas de Diana Lobo (2020)

Fotografía por Leonardo Mora

Diana Lobo es una joven poeta y fotógrafa originaria de Cali, Colombia. Residió un tiempo en Buenos Aires, Argentina y regresó a su ciudad natal. Es Licenciada en Literatura de la Universidad del Valle, en Cali. Estudiante de Maestría en Crítica y Difusión Mediática de las Artes en la Universidad Nacional de las Artes (UNA) de la ciudad de Buenos Aires.

    Obtuvo el Primer puesto en la categoría de adultos en el IX concurso de poesía inédita de Cali 2014, bajo el marco del Festival Internacional de Cali 2014, con el poemario “Expulsión del Mundo”. Fue publicada en la antología “Palabras que emigran” de la Escuela de Estudios Literarios de la Universidad del Valle del año 2015, en la Agenda Mujer Colombia 2015 y en las memorias del XVII Festival Internacional de Poesía de Cali 2017. 

   En el 2019 obtiene el segundo puesto en la categoría Obra Abierta con el poemario “Anomalías” en el marco del XIX Festival Internacional de Poesía Inédita Cali 2019 y la publicación del poema “Hambre” en la revista digital mexicana Monolito. 

    Los cinco poemas que se ofrecen a continuación hacen parte del poemario mencionado "Anomalías" (2020) publicado por la editorial colombiana Seshat, y el cual hace parte de la colección Obra Abierta, curada por Zeuxis Vargas Álvarez. El libro completo de Diana Lobo puede descargarse libremente pulsando aquí.

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UN BLUES QUE SE INCENDIA

En medio de un blues

hicimos el amor 

como dos condenadas 

en el patíbulo de la muerte. 

Yo quería recordar este momento,

vos querías olvidarte del mundo. 

Quiero que sepas 

que entre mi lengua y tu cuerpo

se enciende un carnaval musical,

y los besos que nos damos

son los pecados deliciosos 

que los verdaderos tristes desconocen. 

Hicimos el amor, 

y una canción

me hacía querer tocarte mejor

y más, porque nunca se sabe

si lo que dicen las canciones 

es augurio, o es pena. 

Y si fuera morir pronto

preferiría que fuera tocando a una mujer,

como lo hace el guitarrista 

que con su instrumento 

se deja completo. 

Mientras se prenden los

rascacielos 

y ya no sabemos, 

si el mundo es una canción triste,

una muerte prematura, 

o un incendio que nos abrasa,

hasta dejarnos secos.

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EL RÍO DE LAS TUMBAS


Yo no sabía
si aquello que bajaba por el río Cauca

era una efigie natural,
o el cuerpo moribundo de las ilusiones.

Yo no sabía
que ese animal inofensivo
picoteaba
y picoteaba
encima de nuestra historia.

Heráclito decía
que no es posible descender
dos veces por el mismo río.

No sabía,
que el río es diferente,
pero sus muertos
siempre son los mismos.

No importa
si tenía nombre, si tenía madre,
si tenía entre sus pertenencias
sólo un número telefónico.

El río siempre trae de todos modos, un secreto.

Alguien empuñó su mano,
y miró fijamente a los ojos
antes de apretar el gatillo.

Los pescadores cuentan
que desde lo alto caen todos los días

y hay un lugar sagrado,
en el que desembocan todas las ilusiones. 

Las familias esperan impacientes
su llegada,

las familias buscan una seña
que identifique sus ilusiones 
desaparecidas.

Yo no sabía por ese entonces,
que el río,
podía ser
fosa
y
al mismo tiempo, alimento.

Nota de la autora: El título Río de las Tumbas es un “plagio” de una película colombiana del año 1964 del director Julio Luzardo.

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BENDICIÓN A LOS MUERTOS


Ojalá que a los muertos
no se les entierre en la memoria, 

y les dejen la puerta medio abierta, 

por si tienen sed, 

ojalá y a los muertos les escribiesen cartas,

les hablen a través del epitafio,
les digan el último chisme de la casa.

Ojalá que a los muertos
los llevemos dentro como una cicatriz
y no se los coman los gusanos del olvido,
ojalá que se hable de los muertos en la mesa

y se cuenten todos sus chistes,
se traigan de nuevo sus mejores momentos 

y los peores.

Ojalá que a los muertos no se les eche tierra

con su mejor vestido,
y su fotografía donde sale sonriente

como si no supiera que va a morir, 

ojalá que a los muertos
se les lleve serenata una vez por semana,

ramos de flores,
vino del bueno.

Ojalá se lloren los retratos de los muertos
y no se regalen los bienes más amados,
que la esposa no se case con otro, tan pronto.

Que los hijos no recuerden su última pelea,

 y los amigos no tengan nuevos amigos

que remplacen al doliente.

Ojalá que se hagan fiestas en su honor,
que la profundidad donde esté, no sea tan fría, 

y las campanas de los cementerios
canten hasta el amanecer,
aunque los muertos ya no sepan del tiempo; 

y tengan ellos infortunados
que enterrar a sus amigos
a sus hijos,
y deambular en compañía de otros muertos familiares.

Mientras los muertos no sepan que están muertos 

andan muy solos
caminando por callejones,
siendo ignorados por los vivos;
ojalá que a los muertos cuando les dé tristeza

encuentren consuelo,
un solo recuerdo por el que valga la pena morir. 

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LOS ROTOS 

Me gustan las personas rotas,

son, sin excusa.
a sus almas vagas del tiempo,
se les reconoce en el rostro,
lo rotas,
lo partidas,
me gustan los rotos,
sobre todo los que en cada sitio dejan un trozo de sí mismos, 

se rompen como cristal que no conoce del fin, 

me gustan los invisibles que nadie ha invitado a sus fiestas,

los partidos por su vida, los que han recibido puñetazos, 

los que siempre rompen sin prudencia.

Los que se rompen cuando ven a alguien morir,
y no pasan de largo como el montón,
me gustan porque se les nota en la cara;
la desfiguración,
la ruptura de la piel,
me gustan los rotos, los rompidos, los fracturados.

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MAYO EN BUENOS AIRES

Hoy es mayo,
hace días que no llueve.

Me gusta el sonido del agua porque es inevitable.

Parece que fuera octubre,
pero hoy sigue siendo mayo.

Me gusta que no sea noviembre:
es mejor ser mayo que pastel de cumpleaños.
es mejor ser mayo que una mala película.

Quiero dedicar un poema
de Roque Dalton.

Imagino que todo es terrible 

pero hay ímpetu.

No importa que estemos en mayo
y que existan temperaturas horrorosas 

que calcinen los huesos,
o sonrisas que despiertan 

las ansías de vivir.

No importa que sea mayo
todos los meses son lo mismo. 

Cada momento
aguarda su propia
catástrofe.

Yo solo quiero
que huela a lluvia,
leer la poesía de Roque Dalton.

No importa
si es mayo en prisión
o septiembre en primavera.

Hay que nombrar
nuevamente las cosas.

Sentir el latido de todo aquello

que nos hace sentir vivos,
contar las veces que hemos reído

hasta no respirar.

Todo eso vale más,
aunque sea mayo.